– Principio de Pascal o la poesía asomada a un espejo roto (Palabras para Alfonso Pascal Ros)

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Principio de Pascal es un libro que nunca dejo de releer, que nunca coloco en la estantería, que me acompaña sobre mi mesa, siempre a mano, para maravillarme, para buscarle, sin lograrlo las mayoría de las veces, los entresijos de una poética magistral, Vuelvo a él una y otra vez, y me zambullo y siempre salgo con un tesoro, un asombro nuevo. No es un libro para complacer a nadie, es un libro escrito a cara de perro, donde el lector, a expensas del poeta (lector hipócrita-¡tú, mi prójimo, mi hermano!) está indefenso o bien a la defensiva, temiendo ese golpe, ese giro que puede descolocarlo – o no – en el próximo verso. ¿Quieres un libro de poemas? Ven, toma, a ver cómo lo lidias, cómo te las apañas. No sé si escribiste este libro en el Perú, pero es evidente que llevas a Vallejo muy dentro, qué suerte tienes. Los poemas destilan ecos del gran cholo (“Y hay hombres de la guerray una noche de repente somos menos a cenar”) Poemas branquiales, sí, que jadean y parecen estar deseando acabarse, que los acabes, para meter la cabeza en el agua, obligando al lector a estar en tensión, a transitar por el libro, por cojones, de la mano del poeta, a respirar de otra manera, con versos que por sí solos valen todo un poema (“cuántos silencios caben en un hombre?” – “Y el que jamás tuvo un mal día / tú qué vas a contarle de fracasos” – “Nada mas personal que un mal poema”) O terminas el poema con un desplante certero, dejando al lector desconcertado, burlado, clavado en la pagina. Y maravillado. Poesía torera, pero sin capote, que hay que encarar a corazón abierto. A veces pienso que has escrito este libro para que te partan la boca, la física o la literaria, no sé, que te importaba un carajo bastantes cosas, entre ellas la poesía y el qué dirán. No hay una puta concesión. Habrá idiotas que lo leerán y entenderán poco o nada. Qué lástima. Me da hasta por pensar en la deconstrucción (vaya palabreja) de la poesía, el descubrimiento deslumbrante del cubismo poético… Mas que escribir, pintas en un expresionismo  mordaz el poema y los verso se entrelazan por brochazos, por hilos que los lectores al uso no ven, donde se enredaran quien busque la consabida luz, la entrada y salida. Escribir a navaja no permite versos innecesarios. Ninguna floritura. Pero en la mayor parte de los poemas hay un verso destelleante, casi infiltrado, un verso que dinamita la lectura y todo se va al carajo. Y qué hablar de los endecasílabos, darte de bruces gozosamente con ellos (“En la radio del ciego el Deportivo / encaja como siempre el primer gol”) No sé si me equivoco, pero este libro no lo has escrito para que lo premien, ni siquiera para que lo lean. Lo has escrito como un funambulista, mientras caminabas por el alambre, sin importarte una mierda estamparte en el suelo, con la chulería de un torero que lidia a disparos, a quemarropa. Marcando paquete poético. Porque para escribir asi, hay que tenerlos bien puestos. Y el que lo lea y entienda bien, el que no, que se joda o busque un poeta clónico o de salón. No he leído nunca una poesía como esta, hay que tener mucho talento para escribir así. Eres a la poesía, lo que el último Lobo Antunes a la prosa. Dices mas por lo que ocultas, por lo que insinúas, por los dardos de esos versos sueltos, que por lo que escribes, das pinceladas, desfiguras el poema haciéndolo más brutal, más directo. Aquí no hay fintas que valgan, solo puñetazos. No hay poesía más al límite que esta, ni más verdadera, rabiosa y valiente. Como poeta, puedes darte por satisfecho, no puedes ir más allá. Has encontrado una voz única. Los libros que vengan después, serán chucherías para los monos. Te la has jugado del todo. Y has salido ileso para contarlo.

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