Ahora que ya no importa

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Ahora que ya no importa y es tarde y no estás, me detengo bajo la lluvia en el Pont Neuf, el lugar donde soñábamos con pasear abrazados ante la mirada complaciente de una clochard. Ahora que ya no importa, que pasaron los años y rememoro cómo en la vida acabamos huyendo, cobarde y torpemente, cada cual por su lado, por la primera salida cómoda que nos salió al paso o a la que fuimos empujados, ahora, precisamente, en esta mañana de invierno, como en una consabida postal, llueve sobre París, sobre las calles y árboles desnudos, sobre un tipo solo y cansado que ya no es joven y que se pregunta a qué vino aquí, al final, sin ti – juntos, riendo, despeinados, decía hermosamente el poema de Cortázar – que acodado en la barandilla mira pasar mansamente el Sena, que se pregunta dónde estarás después de tantos años y si también tu vida ha sido gris, como este cielo y que agradece el agua que le cae en los cabellos y en la cara para que – como le sucedía a Horacio en aquella novela que tanto amábamos – ahora que ya no importa, no se note demasiado que llora.
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