Antón

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“Bébete el mundo de un tirón, te sentirás mucho mejor”
BURNING
Agarraba la litrona con las dos manos y cuando acertaba a poner el gollete en la boca se la bebía a tragantadas. Luego chasqueaba la lengua y sonreía. Fumar le resultaba algo más complicado. Con el pitillo entre los labios, trataba temblón de acercarse la cerilla y esta bailaba delante de su cara, apurándose, hasta terminar por apagarse. Entonces se cagaba en dios y yo le daba candela, mientras chupaba, en una calada ávida, el Ducados. Solía encontrármelo en aquel descampado y cuando no estaba demasiado borracho hablábamos un rato, sentados en un sofá abandonado, con los muelles afuera. Decía llamarse Antón y tener cincuenta y nueve años, aunque aparentaba setenta. Sin dientes, con el sempiterno gorro de lana y una cara llena de cicatrices y arrugas, pedía limosna a las marujas, con desgana, sentando en la puerta del Lidl. Había nacido en Madrid, en el barrio de la Elipa – asiduo del Manivela, colega del Pepe Risi – con trece años robó una vespa y ya no paró de correr, siempre sin frenos y a toda hostia. Hace un par de años le escribí un poema, incluido en mi libro “Llegar hasta aquí”. Le regalé un ejemplar y se partía de risa. El sábado pasado murió en plena acera de una calle cualquiera, donde siempre vivió. El día anterior, vomitando sangre, había sido ingresado en el hospital pero mandó a tomar por culo a los médicos, pidió el alta voluntaria y apareció dando tumbos, a por un litro o un cartón de tinto, en el almacén de la Charo. Para beberse la vida, como siempre hizo, de un solo trago. Y ellos, me decía casi en susurros, con su mirada humedecida y socarrona, ellos nunca pudieron, nunca podrán entenderlo.
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